Un peu d'enfance qu'on insulte,

Trop de dédain dans chaque mot,

Au fond du cœur quelques oublis :

De quand datait la fin du monde ?

Une planète autour du cou,

Un ciel malade sous la porte,

Un vieux poème qui se tait,

Une douleur qui se veut douce,

Toutes les choses très contentes

Et plus d'un être presque heureux,

Quelqu'un qui frappe sur la table :

Serait-ce encore le grand doute ?
 

La vie, la vie tellement simple

Qu'on n'ose pas en approcher.